Défi n°77 "Voici quelques photos..." proposé par Nounedeb pour les croqueurs de mots.
Voici quelques photos. Comme des cartes, battez, coupez, rebattez, étalez-les et faites-en un texte.
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- Sale cabot!
- ...Euh certes Maître... le premier violon est parfois...
- Pauvre niais! foin du premier violon! tonne le Maestro, c'est après le clébard de la concierge que j'en ai, ce bestiau a volé ma baguette.
- ...il a volé votre sandwich?
- Pauvre niais! il a boulotté ma baguette de CHEF à pommeau de nacre d'Australie (deux cent quatre vingt dix euros, quarante quatre cts, ttc), la confondant avec un vulgaire nonosse, explose le Maître ulcéré.
-...et...dans deux heures... le concert...
- Pauvre niais! pas de baguette, pas de concert, tranche Maestro.
"Pauvre niais", en dévoué factotum, observe inquiet l'estrade dressée sur le port de Dunkerque, où s'affairent les ingénieurs du son (qui ignorent encore qu'ils n'enregistreront que du silence) et les régisseurs lumière qui n'auront plus qu'à fermer leurs quinquets.
Hébété, le "sans baguette", en chef affligé, scrute ses mains vacantes et en stances se lamente.
- Sans elle les cinq doigts de ma dextre ne sont que maladroits sénestres...
Sans elle me voilà Aranjuez sans Concerto, Juliette sans Roméo...
Sans elle, le vibrato trémolé du basson va expirer en frisottis mollassons.
Sans elle la guitare en son caisson va étouffer son harmonique progression...
Sans elle tout n'est qu'humiliation, déconfiture et mortification.
A cet inconfort je préférerais être Lully... mort...
Ah sombre destinée, le sort en est jeté, je vole, je cours me noyer...
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Il se rue sur la plage en queue de pie, sans quitter ses beaux souliers vernis,
Indifférent aux cris des goélands
courroucés par les pans de satin de cet oiseau géant.
Il a perdu le nord et court, court se jeter dedans la mer du nord.
Ce qu'il n'a pas prévu, le ballot
c'est qu'à marée basse, très très loin sont les flots.
Hors d'haleine il halète et stoppe net,
Ecoeuré, humilié de devoir sans eau se noyer.
Les deux pieds empêtrés dans une sorte de galimafrée
délaissée par la dernière marée, il se laisse choir, désespéré.
Plouf! il chut, le séant dans les détritus.
Accouru, son vigilant factotum qui ne perd pas le concert de vue,
dégote dans le fatras où gît le postérieur de son supérieur,
une branchette de bois, qui lambinait par là.
Il fait ni une ni trois, ramène sur la digue un Maestro un peu déboussolé,
qu'il requinque d'un cordial mêlé à une bière ambrée.
Il lui met en main le bois flotté poli, d'un très beau blanc cassé,
aunant exactement deux cent quarante deux millimètres,
norme la plus proche du nombre d'or qu'affectionne le Maître.
Nul ne sut pourquoi ce soir là, le chef, bienheureux et béat, sous un feu d'artifice doré, tournant le dos à son orchestre, marquait la mesure de sa baguette drossée, face à une mer argentée...